—Y lo lamento mucho —respondió ella, con voz seca—, pero gastamos 8,000 dólares en esas vacaciones. No podemos perder ese dinero.
Are you choosing the beach before my son’s funeral?
—Estás exagerando. Tú puedes con esto. Siempre puedes.
Me colgó. Antes de que yo pudiera respirar, Verónica llamó.
—Mamá me contó que estás haciendo drama —dijo, sin saludar—. Mira, siento lo de Mateo, pero no vamos a cancelar nada.
—Era tu sobrino.
—Y su muerte es tu problema, no el mío. Estoy embarazada, Angélica. Esta puede ser mi última oportunidad de descansar antes del bebé.
Sentí que una puerta se cerraba dentro de mí.
—No vuelvas a decir su nombre.
—No me amenaces. Si tú quieres hundirte, húndete sola. Yo no voy a arruinar mi felicidad porque tu hijo murió.
Colgué sin despedirme. Esa noche no grité. No rompí nada. Solo me senté en la recámara de Mateo, rodeada de sus trofeos, su guante de béisbol y sus cuadernos, y entendí algo terrible: yo no había perdido a mi familia ese día. La había visto por primera vez.
El funeral de Mateo fue un jueves por la mañana. Solana me acompañó. También fue su maestra, la señora Moreno, que manejó más de una hora con los ojos rojos y una carta escrita por sus compañeros de clase. El ataúd de mi hijo fue colocado junto al de Joaquín. Mientras el sacerdote hablaba de reunirse en el cielo, yo pensaba en Cancún. En mi madre poniéndose bloqueador. En mi padre ordenando mariscos. En Verónica sonriendo con la mano sobre su embarazo mientras mi niño bajaba a la tierra.
Después del entierro, Solana quiso quedarse conmigo.
—No deberías estar sola.
